ventdouest

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2012-02-28T14:52:52+01:00

Après plusieurs jours passés à contenir cette douleur, cette humiliation, ce ressentie, je réfléchissais au meilleur moyen de la piéger, de lui faire comprendre que je savais. Mais je n’avais pas la force de prononcer ce mot « tromper ». M’imaginer le dire équivalait à admettre, quelque part, une défaite, ma défaite et surtout une irréversibilité. Mettre un terme sur ce qui se passait revenait à statuer définitivement sur notre relation. Si elle me trompait, cela en était fini. Je me refusais à l’entendre, à le prononcer. J’avais finalement terriblement peur, peur de cette réalité que mon imaginaire s’entêtait à transformer…

6/

2012-02-11T17:09:33+01:00

J’eus beaucoup de difficulté, les jours qui suivirent, à contenir cette pression de colère, de la forme d’un poing à l’intérieur de mon ventre. J’étais devenu distant avec elle, et elle sentait bien que quelque chose n’allait pas. Mais elle n’imaginait pas un seul instant que je puisse savoir. Je l’observais avec attention, et les indices, comme si le premier message n’y suffisait pas, venaient pleuvoir sur mon blindage fragile. A chaque fois que je pouvais trahir son comportement, je ressentais paradoxalement comme une forme de jubilation. Une forme de bonheur, vif et fugace. Un bonheur qui n’était autre qu’une haine…

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2012-02-11T17:05:56+01:00

L’immensité devant soi. L’immensité comme monde, mouvant, insaisissable et par nature rassurant. Notre propre miroir, refuge où l’on puise ses espoirs, où l’on y jette ses colères, échangeurs de sentiments entre les hommes. A cette immensité, je lui offrais égoïstement ma colère, si débordante en moi, et si diluée en elle, pensais-je, qu’elle deviendrait rapidement un banal saut d’humeur, une vaguelette insignifiante, un simple dédain. De par sa force d’aspiration, à chaque respiration, d’elle, de moi, comme un souffle de l’au-delà, elle décollait en moi les aspérités sombres. Je reprenais corps petit à petit, mon orgueil revenait aussi et gonflait mon…

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2012-02-05T16:39:14+01:00

A écouter les vagues, venir et repartir. A leur demander de me laver de cet affront. Etrange sensation que de jouer un rôle à son insu, d’être pris dans une histoire où l’on vous a octroyé un second rôle sans vous prévenir. Où l’on vous observe pour guetter vos réactions, où l’on voit bien que vous n’y êtes pas, dans la réalité, où l’on continue donc de vous sourire comme autant d’explosifs que l’on vous glisse à l’intérieur de votre âme, qui un jour de lumière, s’amorceront pour tout détruire, et d’abord vous. Je me remémorais tout ces instants passés, maculés…

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2012-02-05T16:37:41+01:00

Je descendis les escaliers, je descendais de ma tour. Sur la terrasse, des amis autour d’un thé. Je la croisais sans la voir, elle du me trouver bizarre et me demanda si ça allait. Ouais lâchais-je, en sortant sur le trottoir. Vite de l’air, de l’air à tout prix. Je tournai à droite pour me rendre sur la place des Amandiers, respirer les alizées, entendre la mer. Je m’assis sur un banc. Des centaines d’images défilèrent devant moi, des images entachées à jamais, des images d’elle, des images de lui, des images d’eux et de moi au milieu, aveugle et demeuré.…

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2012-01-24T19:38:33+01:00

Quelques années de cela, un soir d’hiver. A n’y rien comprendre. Un mail encore ouvert. Ces quelques lignes. Je ne pensais pas un jour avoir un amant ! Une main qui soutient un corps qui s’écroule, un cœur qui s’emballe pour courir ailleurs, la gerbe soudain. Vaciller jusqu’à la salle de bain, vomir, mais rien ne sort, rien ne sortira jamais. Une pathétique histoire, banale parce que si répandue, déchirante parce que toujours invisible. Une haine qui prend forme, brusquement, qui prend corps et nous tient de l’intérieur. Turgescence haineuse. Que faire ? Relire ces lignes. Pour être sûr, s’asseoir. Entendre…

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2012-01-23T23:19:07+01:00

Sous le vent, le temps mort dort. Sous le vent, les cris s’échouent sur les feuilles mortes, certains roulent jusqu’à nos pieds. Un soupçon, un murmure court sous les feuilles et s’évaporent. Indiscernables. Le fond de tes yeux baigne dans les sombres attraits de l’alcool blanc. Le tronc de ton corps sur le tronc de l’arbre. Lequel est vivant. De quelle couleur, sous ton écorce ?

Soubresaut violent dans cette platitude, tu tombes brusquement sur le côté. L’arbre reste debout. Une volonté. Tes yeux sont fermés et cherchent la lumière évanescente. Ta main, un peu dans la mienne, ne serrent plus…